Совершенство рождается в муках,
Словно ребенок из чрева матери...
И, в себе, собой убивает скуку -
Но это еще не показатели.
Гений прозябает в нищете и холоде,
А дурак бренчит золотыми цепями,
Топит жалость в хмеле и солоде,
Да разбрасывается монетами...
Где же наши прописные истины,
Что однажды нам дал Всевидящий?
Я свой жребий когда-то вытянул,
И до сих пор несу - вытащив...